Didier Amblard

Né à Nancy en 1965, Didier Amblard suivit sa mère postière en Auvergne. Apprenti, il entra à l’usine pour travailler le métal, puis devint ouvrier dans le bâtiment. « Un soir, ça m’a pris de faire un trait lancé : un fauteuil de train, un repose tête, une paire de lunette à la Dutronc, un habit de moine et une gousse d’ail, mes grands-parents allaient à la foire à l’ail et aux poules »… Ainsi découvrit-il à 16 ans sa passion pour le dessin, qui ne le quitta plus. Il fut colporteur de sérigraphies sur la Côte d’Azur, avant de tomber malade et d’être hospitalisé en psychiatrie. Il s’essaya à vivre « héréditairement » à Bar-le-Duc, où naquit son fils. Et puis il rêva de menuiserie et d’ébénisterie. On le mit au travail en ESAT, où il produisait 150 palettes de bois par jour, mettait des morceaux de plastique dans des sacs… Un jour il brisa un saxophone, un autre une guitare ; il écrivit des poèmes et des textes en prose riches de ses mots à lui, mélange de concrétions syllabaires, de grimaces et de bégaiements.

Il continuait de dessiner sur son cahier de croquis et de peindre ; il offrait et distribuait ses travaux dans les structures qui l’accueillaient, mais nul ne s’y intéressait.

En 2012, Didier Amblard entra à l’atelier de l’hôpital. Le nouvel hôpital ayant remplacé l’ancien, Didier, ulcéré par la destruction de la vieille chapelle (inaugurée en 1857), décida de dessiner son « vieil hôpital », les silhouettes, celles de ses « camarades morts » : ceux « qui ne peuvent pas s’occuper de leurs enfants », ceux qui étaient allés droit dans le mur et n’en étaient jamais ressortis, coincés dans des angles pointés en direction du ciel, des « coinpatissants », ceux qui retournaient vers leur « rucher »… Il voyait ces silhouettes derrière les arbres, dans les racines ; elles traversaient l’air, qui pour lui était plein ; il vivait toujours en leur compagnie, elles qui « dansent assises dans leur fauteuil ». Avec frénésie, d’un Bic l’autre, il quêta, afin de sortir du déséquilibre, « la structure pour ovaliser la capture », réalisa des croquis préparatoires d’escaliers et de fenêtres, et arrêta son dessin. Avant de le reprendre plus tard, parfois, jusqu’au fatidique : « je le mûrirai pas plus ».

Cet univers, constitué par l’immuable répétition d’ellipses, aboutit à un continuum de représentations hélicoïdales dans lesquelles organique et inorganique sont confondus. Ce continuum a pour propriétés la transparence et l’impermanence. De ce mélange tourbillonnant des molécules s’extraient des mondes en métamorphoses perpétuelles. Quelques traits structurants s’étirent et s’impriment profondément dans le papier comme ils s’enfonceraient dans la peau sans pénétrer la chair, à la limite de l’entaille, dans un monde écorché constitué par un enchevêtrement de nerfs et de tendons.

Seul le ciel (sous la forme d’un vide) échappe à ces métamorphoses et témoigne d’un possible ailleurs. D’ailleurs, toutes les zones restées blanches angoissaient Didier : devait-il les remplir ? Cette porte serait-elle avalée par le sol ? Où les escaliers s’enfonçaient-ils ? L’espace comme le temps obéissaient à son monde.

« Mon vieil hôpital » est une anticipation prémonitoire non pas de ruines futures, qui s’autoriseraient d’une appartenance au passé (quand on construit un bâtiment, peut-être devrait-on le concevoir en fonction de la ruine qu’il deviendra ?), mais plutôt de la disparition d’un pan d’histoire, celle des malades mentaux et de bâtiments réduits indistinctement au rôle de décombres. « Mon vieil hôpital » raconte une histoire, celle des au-delà du village de Kafka, celle de la foule des mal-aimés, des ombres informes, des emmurés effacés de la mémoire collective, des disparus du peuple des morts. Des non-advenus.

Didier Amblard participait aux expositions de l’Atelier en tant que plasticien et poète. Artiste qui ne jouait pas l’artiste, il oubliait comment il s’appelait, ne signait pas son travail ; il avait reçu une mission qui l’affranchissait de la reconnaissance sociale comme de celle du public.